École... (Un vieux texte remis en avant)

École...

Dans la classe surpeuplée
Avec tous ses monstres et ses génies
Et aussi quelques enfants bavards
Le maître pose alors la question

Vous savez cette fameuse question
De celles que vous n'osez plus poser
Car elle est tellement ordinaire
Et alors un enfant lève le doigt

Parce qu'en élève discipliné
il veut sans doute répondre
A la question qui est posée
Le maître le regarde et dit

Arthur connais-tu la réponse ?
Et Arthur vaillamment se lève
Et commence un long poème
Avec la fougue qui lui va

Où il est question d'étoiles !
Et de ciels rouges et sanglants
De mers agitées, et de vents
Qui soufflent dans les voiles

Arthur qui avait toutes les réponses
A toutes les questions posées
Incroyable Arthur d'autre fois
Arthur qui reste un enfant

Bruno Quinchez dans ses œuvres Paris le 21 mars 2012

Les reflets de la pensée

Derrière le carreau de la vitre, de mon petit chez-moi
Je vois mille chose, toutes celles qui passent et qui viennent
Oui je vois, un enfant qui joue à la marelle ou bien il court
Ainsi je vois tout ce jour qui passe avec tous ses reflets

Un rêveur qui regarde, et qui conte des histoires sans fin
Celui là il invente et il dessine sur des carreaux embués
Serait-il un dieu, ou un sage ou n'est-il que ce rêveur ?
Je sais bien maintenant tout ce qui n'est pas encore écrit

L'araignée du temps, elle tisse sa grande toile sans s'arrêter
Tandis que des moucherons, de rien du tout, ils s'écrasent dessus
Ces moucherons? Vous savez c'est nous tous ces rêveurs qui écrivent
Il parait que les poètes, un jour ils trépassent et tous ceux-là s'oublient

Mais pour un peintre qui saisit et qui peint et qui agence tous ces presque riens
Vincent Ducourant, constructeur de rêves, celui là m'a inspiré ce petit poème
L'art d'écrire, ce n'est Jamais que la description d'un regard, comme le votre
Le voyant c'est bien Van Gogh, et tout le reste ce n'est que de la littérature

Bruno Quinchez Paris le premier mars 2017
un texte tiré de mes archives Paris le 25 juin 2020

Berthe Morisot....Un regard

Le 23/02/2020
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Berthe Morisot...Un regard

Berthe Morisot, qui est peinte là par Édouard Manet
Elle n'a pas l'air facile cette dame, qui est là sur le tableau
Du moins son regard, il est dans des nuances de noirs
Elle est aussi connue, comme peintre et compagne du frère de Manet

Mais elle n'a pas fréquentée que le peintre Edouard Manet
Dans ses amis ont peut citer, Edgard Degas, Pierre Auguste Renoir
Claude Monet, un gars plus indépendant, On peut citer un écrivain
Comme Stéphane Mallarmé... Bref ! C'est tout un monde d'artistes

A savoir qu'elle est née le 17 janvier 1841 et qu'elle est morte en 1895
Elle a participé à divers mouvements artistiques entre 1860 et 1890
Elle est parait-il dans les fondateurs, du mouvement impressionniste
Peintre elle a aussi crée diverses œuvres, dont plusieurs sont au Musée d'Orsay

Je ne sais que dire sur ce tableau ! Oui ! Il m'impressionne assez...
De nos jours, une photographie, elle ne serait pas aussi expressive
Avez vous dans vos propres photos de ces regards surprenants ?
J'ai fais pas mal de photos dans ma vie, mais des regards divers

Bruno Quinchez, impressionné par ce regard, Paris le 23 Février 2020

Si vous aimeriez en savoir plus, sur cette dame, cliquez ICI

Une peinture de Berthe Morisot,

Soit une oeuvre impressionniste

Des Musiciens dans le Métro

Le 21/05/2019
Dans Des Artistes...
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Des Musiciens dans le Métro

J'étais assis là très tranquille dans le métro où j'étais en transit
Et je vois un type qui arrive dans la rame avec un bel instrument
Un hautbois avec pleins de clés, et Il nous jouait des airs assez sympas
Non Je ne sais pas lesquels exactement ! Mais moi ça m'a réjouit

Puis il est passé après pour faire sa quête, cela en tendant sa main
Je suis fauché et j'ai rien donné je lui ai dit que j'aimais bien sa musique
Je ne sais pas s'il m'a compris Il ne m'a pas répondu, peut être un étranger
Plus tard vers 16 h à la station Père Lachaise je vois deux noirs avec des gros trucs

Entre instruments à cordes et caisses de résonances toutes rondes en bois travaillé
Je n'aime pas me balader dans Paris, Je sais trop de ces trucs que je n'aime pas
Mais ces musiciens là, ils m'interpellent, car ça crée une ambiance dans le métro
Bruno va te promener! Et laisse tomber ton ordi et tes baratins de poète sur TLP

Paris 21 mai 2019

Réflexions...

Certes ! Oui ! Je sais bien que j'e n'ai qu'une formation scientifique
Mais je sais aussi que que je n'ai absolument rien d'un vrai matheux
Pour moi les maths, c'est une réalité qui reste toute abstraite
Un monde de géomètres arpenteurs et de logiciens

Je préfère encore et toujours, toute la nuance poétique
Celle-ci qui me permet plus de choses que de la pure logique
Je ne sais pas pourquoi ! Là! Tu nous parles d'équation
Pour moi la plus belle et la plus simple cela reste, "un égale un"

Mais pour certains, ils ne comprendront jamais cette simplicité
Pour moi, c'est que l'unité est une chose qui existe en soi
Sans vouloir délirer sur le reste, nous somme tous égaux
J'ignore si un matheux, il parle de ce monde où nous vivons

J'ignore de plus en plus, tout ce monde de la technologie
Les techno-sciences, elles me parlent d'outils et de gadgets
La science contemporaine, elle meure de ne pouvoir se dépasser
La poésie, avec toutes les nuances, elle va beaucoup plus loin

Je reconnais que dans le choix de mes mots, je cherche l'exactitude
Mais je ne mets pas de mot, sans en connaitre toutes les nuances
Y aurait un poème plus important qu'une équation ? Cela je ne sais pas !
J'ai souvent songé à un monde différent, où j'étais un savant fou

Mais là ! Je rigole ! Je sais bien que quelques parts... On a tous été un autre
La physique contemporaine, elle a fait certainement plus de morts que la poésie
Une chose que devrait comprendre ces chers matheux, c'est le regard
Le regard, il est fait de nuances qui sont difficilement descriptibles

Paris le 3 novembre 2017

Rencontre... Là-bas au loin

Le 06/08/2017
Dans Psychologie de bazard, religieux, Philosophie
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Rencontre... Là-bas au loin

Deux droites parallèles
Qui se rejoignent à l'infini
Quelques aiguillages
Pour faire le chemin

Tous aller au même endroit
Avec des chemins différents
Se regarder agir tout seul
Parfois partager un verre

Dans un bistrot de gare
Ne pas voir ces autres
Qui vont aussi tout là-bas
Dire quelques mots

Des trains qui partent
Et qui arrivent aussi
Entre le ici et le là-bas
Ici c'est bien plus près

Dites! Monsieur le poète...
Non! Là ! Je ne sais pas vraiment
Si je vous verrais physiquement un jour
Mais je lis vos textes, ici sur internet

Paris le 6 août 2017

Le bateau Ivre... Arthur Rimbaud

Le 28/07/2017
Dans De La Mémoire
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Le bateau ivre

Comme je descendais des Fleuves impassibles,
Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :
Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,
Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J'étais insoucieux de tous les équipages,
Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.
Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,
Moi, l'autre hiver, plus sourd que les cerveaux d'enfants,
Je courus ! Et les Péninsules démarrées
N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.
Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots
Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes,
Dix nuits, sans regretter l'oeil niais des falots !

Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sûres,
L'eau verte pénétra ma coque de sapin
Et des taches de vins bleus et des vomissures
Me lava, dispersant gouvernail et grappin.

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rhythmes lents sous les rutilements du jour,
Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l'amour !

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants : je sais le soir,
L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !

J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !

J'ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries
Hystériques, la houle à l'assaut des récifs,
Sans songer que les pieds lumineux des Maries
Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !

J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux
D'hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux !

J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !
Des écroulements d'eaux au milieu des bonaces,
Et les lointains vers les gouffres cataractant !

Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises !
Échouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !

J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
- Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux...

Presque île, ballottant sur mes bords les querelles
Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.
Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles
Des noyés descendaient dormir, à reculons !

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau,
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau ;

Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d'azur ;

Qui courais, taché de lunules électriques,
Planche folle, escorté des hippocampes noirs,
Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques
Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;

Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais,
Fileur éternel des immobilités bleues,
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

J'ai vu des archipels sidéraux ! et des îles
Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur :
- Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles,
Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !

Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache
Noire et froide où vers le crépuscule embaumé
Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche
Un bateau frêle comme un papillon de mai.

Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,
Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes,
Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

Arthur Rimbaud 1854-1891

Sur la Norme

La Norme qu’est-ce que c’est y donc ?
C’est l’ensemble des gens ordinaires
Du moins tous ceux, sans vrai problème
Le non-normal, c’est une idée de différence

Parfois c’est une Norme qui est sociale
Parfois c’est un héritage qui est ancien
Entre l’Histoire et les principes religieux
De nos jours le sociétal crée de la Norme

La Norme ? Vous savez! Elle est é-norme
Entre l'anormal bizarre et le normé
Il y a des enfant qui se foutent vraiment
De savoir tout ce qui est normal

Et aussi d'affreux poètes maudits
Qui refont le monde, à leur manière
Les gens normaux, ils n'aiment pas
être dérangés dans leur confort

La Norme est un concept d’industriels
Pour fabriquer un assemblage d’objets
C’est devenu aussi un usage social
Les anormaux sont des gens dangereux

Ou du moins, ils sont des gens compliqués
Et ils sont difficiles à intégrer dans une équipe
Les idées qu’ils ont, elles dérangent les patrons
Qui préfèrent tous les gens dits normaux

De nos jours certains patrons, ils rendent dingue
Certains de leurs employés pour les vider
Il est normal de voir ce monde nous classer
Mais il est anormal de détruire pour le profit

Dans les anormaux, il y a des différences
Entre les handicapés physiques ou les fous
Ce qui ne va pas, c’est qu’ils doivent s’adapter
Alors que c’est ce monde qui devrait s’adapter

Ce sont des gens, qui sont plus fragiles que d’autres
Et qui souffrent des regards, des gens dits normaux
On crée le concept d'handicap, avec la notion d’incapacité
Les handicapés, ils souffrent de se voir inférioriser

La Norme c'est seulement la moyenne
De ce que nous devons être en société
Ni trop beau ni trop laid, juste médiocre
Ni trop ceci, ni trop cela, être normal

J'ignore parfois les question posées...
était-il normal, ou bien était-il bizarre ?
Ce gars étrange qui me parlait du monde
Je ne sais pas, cela je ne l'ai jamais su

Un être qui est normal, c'est parait-il
C'est une personne de taille moyenne
Ni blanc, ni jaune, ni noir, mais gris
Sans autres opinions que celles admises

Avec jamais de délires, donc très ordinaire
Et qui s'insère dans un monde normal
Ce monde qui fonctionnerait très bien
Sans tous ces gens qui sortent de la Norme

Mais que ce monde là il serait triste
Sans tous les fous créateurs et marginaux
Je me souviens de Van Gogh et de Nerval
Qui sont morts de n'avoir pu supporter la Norme

Paris le 18 mai 2017

Le printemps est là

Poème pour le poète Bibi qui s'ennuie

Le Printemps est là

Dehors c'est le printemps
Et toi, tu ronchonnes chez toi
Entre un écran et un clavier
Où tu tapotes et tu t'ennuies

Là ! Je te vois dans ta maison
Qui médite solitaire à l'intérieur
Un gars rangé qui se sens bien seul
Alors sors-donc ! Car c'est le printemps

Bibi ! Sais-tu l'effet des fleurs ?
C'est comparable, cela je te le dis
à une jolie fille qui te souris
Là! Tu manques de la lumière

Il te faut bien d'autres choses
Qu'une bouteille et un verre
Comme d'aller se promener
Et qui sait toutes les surprises

Printemps, ici, là et maintenant
J'aime l'idée de voir des filles
Qui me souriront à moi Bruno
Parce qu'elles sont sans problème

Vas donc voir, si elle sera là
Là bas! Ou bien est-elle ailleurs...
Cette fille incroyable et sans complexe
Dont tu rêves, dans ton intérieur

Paris 23 avril 2017, jour d'élections en France

Marie

Le 09/03/2017
Dans Littératures
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Marie...

Vous y dansiez petite fille
Y danserez-vous mère-grand
C'est la maclotte qui sautille
Toute les cloches sonneront
Quand donc reviendrez-vous Marie ?

Les masques sont silencieux
Et la musique est si lointaine
Qu'elle semble venir des cieux
Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine
Et mon mal est délicieux

Les brebis s'en vont dans la neige
Flocons de laine et ceux d'argent
Des soldats passent et que n'ai-je
Un cœur à moi ce cœur changeant
Changeant et puis encor que sais-je

Sais-je où s'en iront tes cheveux
Crépus comme mer qui moutonne
Sais-je où s'en iront tes cheveux
Et tes mains feuilles de l'automne
Que jonchent aussi nos aveux

Je passais au bord de la Seine
Un livre ancien sous le bras
Le fleuve est pareil à ma peine
Il s'écoule et ne tarit pas
Quand donc finira la semaine

Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)
Nota Bene la maclotte est une contre-danse du passé

François (V)illon un vieux poète

Le 03/03/2017
Dans Littératures
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le premier Poète qui laisse des traces dans notre histoire,

c'est François (V)illon qui possède un nom presque identique à une lettre près,

un gars dont on sait qu'il est mort dans la mouïse

Ballade des contre-vérités

Il n'est soin que quand on a faim
Ne service que d'ennemi,
Ne mâcher qu'un botel de fain,
Ne fort guet que d'homme endormi,
Ne clémence que félonie,
N'assurance que de peureux,
Ne foi que d'homme qui renie,
Ne bien conseillé qu'amoureux.

Il n'est engendrement qu'en boin
Ne bon bruit que d'homme banni,
Ne ris qu'après un coup de poing,
Ne lotz que dettes mettre en ni,
Ne vraie amour qu'en flatterie,
N'encontre que de malheureux,
Ne vrai rapport que menterie,
Ne bien conseillé qu'amoureux.

Ne tel repos que vivre en soin,
N'honneur porter que dire : " Fi ! ",
Ne soi vanter que de faux coin,
Ne santé que d'homme bouffi,
Ne haut vouloir que couardie,
Ne conseil que de furieux,
Ne douceur qu'en femme étourdie,
Ne bien conseillé qu'amoureux.

Voulez-vous que verté vous dire ?
Il n'est jouer qu'en maladie,
Lettre vraie qu'en tragédie,
Lâche homme que chevalereux,
Orrible son que mélodie,
Ne bien conseillé qu'amoureux.

François Villon 1431-????

Les reflets de la pensée d'après un tableau de Vincent Ducourant

Le 01/03/2017
Dans Des Artistes...
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Vincent ducourant les reflets de la pensee 1

Les reflets de la pensée

Derrière le carreau de la vitre, de mon petit chez-moi
Je vois mille chose, toutes celles qui passent et qui viennent
Oui je vois, un enfant qui joue à la marelle ou bien il court
Ainsi je vois tout ce jour qui passe avec tous ses reflets

Un rêveur qui regarde, et qui conte des histoires sans fin
Celui là il invente et il dessine sur des carreaux embués
Serait-il un dieu, ou un sage ou n'est-il que ce rêveur ?
Je sais bien maintenant tout ce qui n'est pas encore écrit

L'araignée du temps, elle tisse sa grande toile sans s'arrêter
Tandis que des moucherons, de rien du tout, ils s'écrasent dessus
Ces moucherons? Vous savez c'est nous tous ces rêveurs qui écrivent
Il parait que les poètes, un jour ils trépassent et tous ceux-là s'oublient

Mais pour un peintre qui saisit et qui peint et qui agence tous ces presque riens
Vincent Ducourant, constructeur de rêves, celui là m'a inspiré ce petit poème
L'art d'écrire, ce n'est Jamais que la description d'un regard, comme le votre
Le voyant c'est bien Van Gogh, et tout le reste ce n'est que de la littérature

Paris le premier mars 2017

La grande Marée... Bernard Lavillier

Le 31/01/2017
Dans Nostalgie
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La Grande Marée par Benard Lavillier

Nous sommes à Marée Très Basse

Poèmes en gros et demi gros cinquième partie

Le 12/01/2017
Dans Archives du passé 2
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Poèmes en gros et demi gros

scannage de la revue rue des poètes

N° 19 décembre 1997, c’est la cinquième partie

« L'homme est destiné à retourner en poussière, c'est dire l'importance du plumeau. » Alexandre Via latte.

La Poésie ? On sent bien quand ce n'en est pas. À l'inverse, allez essayer de comprendre et d'expliquer pourquoi, oui, là, définitivement, c'en est bel et bien. Et la manière, le genre, le ton. Le style, le lieu importent peu. Rien ni personne ne vous dira ce qu'est un poème; à peine le poème peut-il lui-même parfois sauf découvrir son mystère ni sa nature irréductible. Le poème ? Cette sorte de perte de sens qui soudain fait sens pourtant, pour tous ! Qui vous entraîne avec une irrépressible violence même s'il se peut qu'elle demeure douce, dans ce que la liberté a d'inaltérable et de nécessaire. Trois mots donnés, trois mots reçus, trois caresses, trois gifles, et vous voila subversif, et surgissant de vous, comme une source inconnue d’une montagne invisible !Écrire, parler, communiquer supposent un terrain commun, une entente où s’accorder sur les significations, mais du coup on ne communique rien : On informe. L’échange, le bouleversement de ce qui est dit et vous parle commence avec l'émotion quelle que soit sa nature, froide, incompréhensible, douce ou brûlante. A des candidats dictateurs plus ou moins repentis, après la chute du mur de Berlin, qui lui demandaient d'où venait la formidable puissance de ses poèmes, un poète, fraîchement sorti de prison, répondit « d'ignorer la haine »; sans oublier d'ajouter « mais pour vous, il est trop tard ». Un autre poète, à qui la censure demandait ce que ses poèmes voulaient dire, répondit simplement «je n'en sais rien moi-même » Et c'est bien là ce qui fut considéré comme extrêmement dangereux. La peur prenant toujours les devants, il fut interdit, puis persécuté. Le poème détruit le tissu commun du langage et de sa rhétorique, amenant à la surface l'incontrôlé et l'incontrôlable d'où le lourd tribut qu'ont payé les créateurs en suicides, vies fichues, exclusions, tenus à l'écart pour l'écart même de langage qu'ils représentent et pour les mots dont le poème préserve la part sauvage. On oublie que pendant ces temps abrutis par le bruit des tiroirs-caisses, la poésie pourrait bien sauver l'honneur de ce siècle comme elle l'a fait durant les guerres, les génocides, les massacres, les famines et la destruction de populations entières ( par le jeu des bourses et des multinationales) qui n'ont pu montrer, que montrer ou notre impuissance ou notre indifférence. Il n'est pas besoin de croire en Dieu pour prier mais pour faire un poème, il faut au moins le laisser faire et donc savoir l'attendre.

Werner LAMBERSY

De l’ouverture de la coquille Saint-Jacques

Un ventre de femme

C’est comme une coquille Saint-Jacques

Un renflement à partir du nombril

Et puis un rentré avant le pubis

Qui se regonfle à ce moment-là

Jusqu’à la faille délicieuse

Qu’il faut savoir ouvrir

La coquille en est bien plus douce

Quelquefois l’arrière-goût reste amer

Mais la coquille est si douce

Tous les parfums du monde

peuvent se retrouver

dans cette faille

Vincent JARRY 6-6-96

Je vais convoler

–Quand ? Demain.

–Toi ? Oui.

- Toi que je prenais pour un type sérieux !….

Mais je suis toujours quelqu’un de sérieux !

– Non, mon vieux !

Vole n’importe quoi ;

tiens, un cochon, par exemple,

mais pas ce que tu envisages !

Jean-Baptiste TIÉMÉLÉ 28 novembre 1997

Le poète, né en 1920 et mort depuis,

vivait dans l'ouest de la France.

Son prénom était double, ses amitiés ferventes

et son métier instit' Il ferait bien partie du petit panthéon

des poètes en gros et demi-gros ( voir détails)

Ce texte date des années 1948-1949

et fait partie de « L’HÉRITAGE FABULEUX ».

Marie ORDINIS

Me voici dans la vingt-neuvième année de mon âge

Avec beaucoup de litres vides derrière moi

Compte jamais réglé sur l’éternelle ardoise

Qui masque de son mieux la misère du toit

De feuillage investi comme un enfant posthume

Ah ! c'est bien moi ! Je n'ai pas changé de costume

Et le rideau d’indienne qui m’épouvantait

Avec ses flammes et ses roses mal peignées

Flotte à nouveau sur le mieux monde d’aujourd’hui

Et me voici dans la vingt-neuvième année de mon âge

Où ce n’est plus tout à fait comme autrefois

Quand on vivait avec de bons sauvages

Aux fautes de français douces comme un patois

Mais le temps de s’aimer féroce et plus vivace

Lié dans son espoir aux graines de plein vent

Qui reniflent le sol épais où se ramassent

Les sèves et le sel d’un prodigieux printemps.

Je pense à toi qui me liras dans une petite chambre de province

Avec des stores tenus par des épingles à linge

Bien entendu ce sera dans les derniers jours de septembre

Tu te seras levé très tôt pour reconduire

Une vieille personne très chère avec son vieux sac de cuir

Tu auras bu dans tous les bistrots autour de la gare

Tu auras peur soudain et tu rentreras dare-dare

Tu t’assiéras dans le jour calme tu liras

Mes vers « Ô Mon Dieu se peut-il que ce poète

« Me mette des douleurs de ventre dans la tête

« Que je m’enfante et que je vive en moi

comme un posthume enfant

« Qui souffre de rigueur et renifle en plein vent »

Et le seigneur dira Bénis soient de la gare

Les bistrots pour t’avoir redonné la mémoire.

Les trois premières personnes ayant trouvé le nom de cet auteur

et nous l'ayant communiqué auront droit

à un abonnement de six mois à « Rue des Poètes »...

Je vous donne la réponse j'ai triché , cela vu que pour moi

les archives sont toutes accessibles sans délais,

le poète cité c'est René Guy Cadou

CRIER TOUJOURS JUSQU’À LA FIN DU MONDE.

Grâce soit rendue aux interprètes de CRIER TOUJOURS,

ce spectacle qui, bouillonnant de la sève de Fondane,

nous le rend infiniment proche.

L’univers du poète, peuplé par la voix du chanteur,

celle de l’accordéon, conteur mystérieux et/ou bavard,

nous est offert par Yves-Jacques Bouin, méditatif

ou comme effervescent et Eve Griliquez, rayonnante,

co-maître d’œuvre de l’ensemble.

Ils ont évité toutes les lourdeurs que le spectateur

peut redouter d’un montage poétique statisme

et autres académismes, redondances ou manque d’urgence

dans l’agencement des textes.

CRIER TOUJOURS s'accroche à vous et ne vous lâche pas.

sur scène quatre complices s'écoutent, se rencontrent,

s'attendent, s'attendrissent, se rassurent et s'émerveillent.

Tout est concerté, concertant.

Les objets sobres choisis pour matérialiser

la présence de Fondane et la rendre

touchante et charnelle se font flagrants,

comme ce cordage qui fend l'espace

de part en part et figurerait bien telle flèche

perçant un cœur, une existence.

Alors, toute là douleur du monde peut fondre,

(….) « Je ne saurais jamais me résigner

(….) » (...) « Je ne suis qu' 'un témoin(...) »

(...) « Un jour viendra, c'est sûr, de la soif apaisée. »

Benjamin FONDANE (Iasi 1898 – Auschwitz 1944)

C’est poignant, juste, nécessaire à ceux que la poésie de Fondane

n’a pas encore atteints, pour les changer.

Marie ORDINIS1898 est l’année du centenaire de Fondane

CRIER TOUJOURS sera redonné à Paris

dans un lieu qui n’est pas encore fixé, guettez-le !

CLAUDE ANTONINI

Odyssée de l’espace virtuel de la Mélodie d’Élodie

Elle est aussi bandante que Vanessa Paradis

« Le roi se meurt vive le roi Kyrie éléïson

Nettoyer tout le panthéon

Que tous les marins et les arts

Se battent comme à Trafalgar »

chantait Patrick Abri

Quant à Claude Antonini

Oh diversification Oh tempo

Ah module talentueux Oh module d’une

femme en noir qui ne détonne jamais sur

un unijambiste, un garagiste ou un éclairagiste.

On ne meurt pas, on s'en va….

Était-elle la fille cachée de Machin-truc-chouette

( Cora Vaucaire ? Barbara ? ) ?

Enfin Claude Antonini et sa zique c'est lubrique,

jaune tango populo, fleur de lys, blanc laiteux

odorants des hauts rangs….

Même Grapelli vous en aurait joué la ballade

tant est adéquat même en tranche, tout est de même goût...

Aujourd'hui mardi, j'aurais voulu écouter

cela pour vous le mercredi mais surtout

ce cher vieux jeudi aussi scolaire que privé,

l'écouter chez soi ou dans sa bagnole de voluptés.

Comme une verveine pleine de veines et en vain d'envies de tout...

Sincèrement, je vous la conseille

comme l'oseille dans l'omelette

et en général, sans être passée par l'ENA,

je vous la consigne comme une source

que vous laisserez couler donc, laissez tomber la neige...

Joëlle GUÉNARD

j'ai mal, j'ai faim.

je me lève tard dans la nuit

et bois un grand verre d'eau fraîche

ma gorge fait du bruit, mon cerveau aussi

et puis cette certitude : je suis quelqu'un.

bénédiction de cette chose sans nom...

je suis quelqu'un.

j'accepte le don,

je l'accepte tout entier,

tout entière, de tout mon corps-univers,

ramifications, âme, digestion

j'accepte le don, chose liquide et sans nom

je me recouche.

en paix avec moi-même

et tous les autres et toute la terre,

et l'univers l'uni vers- consternation

l'univers-constellation d'eaux planes,

d'ombres et de doutes

eaux planes des aubes douces

où n'a place aucun doute aucun...

je m'endors.

eaux planes des aubes douces

où n'a lieu aucun doute aucun.

Alexandre DUFLOT

in « Au bord des eaux profondes »

à paraître

À André Laude

Devant les Églises de tous les Saint-Germain-des-Prés

Était un drôle d'homme à la barbe percée

Qui n'avait plus de souvenirs à creuser ses mains

Il avait sous sa capuche de pèlerin

Toutes les rides de ses jours et sa soif et sa faim

Il avait écluse tous les paradis perdus

Au fond de sa gorge d'étranges songes maudits

Qui faisaient aboyer tous les arbres fleuris

Au relais de ses nuits qui n'avaient plus de fin.

Tantôt apôtre et rêveur de vin

Tantôt moine au cœur de chaud lapin

Tantôt oiseau aux pierres des sourires

Tantôt amour avec ses yeux heureux

Et pourtant si graves dans les déserts de la misère

Contre toutes les guerres et contre l'enfer.

Un oiseau est venu le chérir et le recueillir

Pour que cesse les jours de tourments

Et qu'enfin l'aurore se lève dans son firmament.

Adieu André. Je suis là tu m'entends...

Un vieil homme s'en est allé de tous les Saint-Germain-des-Prés.

Jacques SANDRAS

Poèmes en gros et demi gros quatrième partie

Le 10/01/2017
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Compilation de textes scannées de la revue
rue des poètes d'octobre-novembre 1997 N° 17&18

Vous ouvrez la fenêtre, vous aspirez une goulée de l'air qui courtise vos géraniums.
Vous notez que le couple de pigeons, lui plus sombre, elle plus claire, ou est-ce l'inverse ?
(en l'absence de dismorphisme sexuel, en savent-ils quelque chose ?)
Vous notez que le couple qui, d'ordinaire, signale l'avant-nuit, ventres
contre la corniche tiède, que le couple n'est pas là.
Quand arrivera-t'ELLE ?
Vous empoignez le stylo proche, un autre sophistiqué ou le vieux Bic huileux.
Vous vous calez dans une chaise, dos à la lumière du jour qui se presbytise.
Viendra-t-ELLE avant la nuit ?
Vous avez tant à négocier avec ELLE?
Une pluie légère vous aborde, bonne à affecter les ailes de vos pigeons qui, d'ailleurs, ne sont pas là.
Et ELLE, où est-ELLE ?
Vous faites semblant d'évoquer des rendez-vous mutuels, de vous fâcher.
Et si ELLE ne venait pas ce soir ?
ELLE vient de se poser sar le géranium du voisin et ELLE,
comme un biset ordinaire, ELLE s'est installée chez lui et y roucoule.
Vous ne le savez pas et vous n'écrivez sur la page infiniment prête.
Lui, elle, que vous ne rencontrerez peut-être jamais, sont visités par une pigeonne-tourterelle posée sur leurs balcons imaginaires.
C'est très bien.
ELLE va flirter avec ce frère, cette soeur
ELLE?
L'inspiration... On dirait.

Marie ORDINIS

Pour Denis Lavant

Là, monsieur
Vous êtes reparti vers de nouvelles aventures
De nouveaux tournages
De nouvelles éruptions
Volcaniques
Et vous allez revenir
De la cendre plein les joues
Les cheveux
De la lave encore brûlante plein les muscles
Des désirs de feu dans les reins
Et puis
Le volcan se calmera
La lave se fera
Lagon des yeux
Yeux de rire
Et de tendresse
Où l'on se baigne

Vincent JARRY

Serait-il plus raisonnable de parler de la mort des autres
Que des amours qui vous sont vôtres
Je sais la guerre qui explose les pattes
Je sais les rires qui dilatent les rates
Zyeux de peur exorbités la peur est trop chaude
Et puis il y a ton iris en reine-claude
Et la mort on me la raconte au coin du bar
C'est pas l'Alcazar
FIS
Algérie
Jamais je n'ai rit De tous ces fils
Mais les tendresses
Pourraient supplanter nos détresses

Vincent JARRY

J'ai dans ma maison une fée,
Douce fée féline aux beaux yeux clairs,
Douce fée câline aux grands yeux verts
Qui aime les caresses éperdument...

J'ai dans ma maison une fée,
Grise fée au doux pelage soyeux
Où j'aime enfouir mon visage,
Soudain apaisé, 1 coeur heureux...

Jocelyne LEFORT

Les Feux

Sur d'immenses dunes au silence de brumes
Sur des chevaux baptisés de temples et de feu
Le torse en bandoulière d'arc et de ruisseaux
Ils avancent retrouver les lueurs des ghettos
Sans plus de cris sans plus de pluies
Les plaines ont ravagé leurs troupeaux
Les arbres sont morts depuis les fusils
Les flammes n'ont plus ni coeur ni âme
Au campement où la nuit les éclaire
Il n'y a plus que l'audace du tonnerre
Dans la forêt abandonnée les flots des soleils
N'auront plus de réveils pour les veilles.
Dans mon coeur blessé je meurs de l'étincelle
Mes oiseaux ont la prière des herbes
J'aurais tant aimé courir au creux des ruisseaux
J'aurais tant aimer courir dans les brumes des lunes
J'aurais tant aimé me couvrir de plumes et ressembler
A tous leurs oiseaux
M'envoler dans les jardins de leurs nuages en larmes.
Qu'avons-nous fait d'eux?
Qui veille auprès des feux?

Jacques SANDRAS

On s' carapatte

Labago vous l'avez pigé
Ce coinsto c'est ç'ui d'un marmot
Qui n' pouvait traîner ses croqu'nots
Que du babut à la carrée
Bref une p'tite zone pour faire les cons
Sans qu' les dabés s' fassent du mourron
Après recta on s' carapatte
Ben de plus en plus au loinqué
Mais polope toujours dans l'quartier
Et pas d'quoi bousiller ses lattes
A dix broquilles d'vant vos mirettes
Un coinsto encore assez chouette
Encore mais y a des longes de ça
Quand tu reluques certains bouquins
Avec des croqu'tons du pat'lin
Tu t'baves: Putain c'était chouaga
C'est con d'avoir tout chanstiqué
Et ça m'titille dégosiller.

Gérard Legrand In Paris Paname Pantruche

BELLE HOTESSE   JE t'AI VUE
EN OGRESSE   IL A PLU
SANS LIESSE   TU M'AS PLU
NI TRESSE    TOUTE NUE
BELLES FESSES    ON S'EST VUS
JE TE FESSE    ON A PU
HELAS,           SANS PLUS
BELLE NOIRE   TU AS MUE
TOUTE NOIRE   TOUTE EMUE
DANS LE NOIR   ON S'EST PERPU
DU LOIR   DE VUE
PRES DE LA LOIRE   DANS LES NUES
SANS VOIR      SANS US
VOIRE!      JE t'AI PLUS VUE
TOUTE PERDUE
BELLE CHATTE   DE VUE
SANS PATTES   DANS LA RUE
TU MAS FAIT PAT
SANS UN PAS
N'EST-CE PAS
DELPHINE         DJAMALOU
SI FINE             TOUT FOU
JOËLLE ET MONIQUE          TOUT MOU
ETERNELLE   QUI ME PIQUE        DANS LA BOUE
C''EST NOËL    QUI ME NIQUE       SANS BOUT
SANS ELLE
NI AILES   BRIGITTE
MA PUCELLE   AU ZENITH
SANS « L »
MA BELLE
PARTIE AUX ILES MARQUISES
PENSEE EXQUISE
PROMESSES NON TENUES
MALOTRUE

MICHEL LABOUREAU

"INTERVALLE"

Jeux de mots et de gestes
En chuchotements délicats et précis. -

-Elle Dis moi un mot
Un mot de rien
Un mot de trop
Ou un petit mot
Mais je vous prie
Dis le mot oui
Dis le mot
Dis le leurs
Dites
Dis
Dis
Di
Di... et puis non ne dites rien Gardez le je vous prie
N'en faites rien
Rien qui vous oblige à dire quoique ce soit
Non ne le dites pas
De trop ne sert à rien
Même le mot, surtout celui-ci
Oh oui mais ne restez pas là sans vous taire.
Je ne vous sens capable de rien

- Lui Cela m'attriste beaucoup ces temps ci.

- Elle J'oubliais vôtre regard
N'est pas absent de conversation
Il cherche ici à se disculper

- Elle Mais pourquoi

- Lui Pourquoi ? Quoi ?

- Elle qui pourquoi ce regard
pose-t-il la même question ?
Oui pourquoi se charge-t-il
depuis bien longtemps d'une même réponse ?
Le vide du trop plein
L'effroyable amendement de l'horreur quotidienne.

Philippe LLORCA

JE T'ÉCRIS DE QUÉBEC

Je t'écris de Québec
Il neige mon crayon
Je t'écris de Québec
Il neige du coton

Je t'écris édredon
Il neige mon bien-être
Je t'écris croisillon
Il neige ma fenêtre

Sur les toits un oiseau
Magicien le héron
Il neige des chapeaux
Autant que des maisons

Capuche capuchon
Tricote-moi des gants
Vont à saute-mouton
Il neige des enfants

Il neige la lumière
Et je t'écris la noce
Un photographe hier
M'a changé en carrosse

Il a peint le clocher
De chlorure d'argent
Un Christ qui s'est penché
Et ma mémoire en blanc

Je t'écris de Québec
Il neige mon crayon
Je t'écris de Québec
Et je hais ton prénom

Jean-Yves LENOIR
in "les Petits Riens"
Collection Flammes Vives

TELEPHONES

Les doux félins étendus sur leur socle
ne dorment que d'un œil un bond,
un spasme inattendu de sonnerie,
et notre paix peut être disloquée.
L'information tombe, de plomb
devenu fou le train de notre vie
brûle les aiguillages
franchit les gares hébétées
dans le hurlement saignant des signaux...
Au bout du fil déjà
le temps a refermé ses griffes
et se tait
nous laissant suspendus, à l'écoute
du silence glacial
des catastrophes confirmées...

Mais le chat gris du téléphone
sait aussi ronronner,
s'étirer, quêter nos caresses.
Dans la pire nuit verglacée
sa bouche douce peut nous chuchoter
qu'un gai soleil se lève ailleurs,
une voix chaude murmurer
que quelqu'un, quelque part,
nous garde sa chaleur...

Armand MONJO
in Terrible et Tendre Termitière
La Bartavelle éd.

Des mains
j'ouvre ma chemise
au langage d'avant
au langage d'après
aux eaux du Léthé
'et le verbe se précipite'

Céline VARENNE
in Tireur de langue
Scoate-limba
éd. Galaxia Bucuresti

Cu amândouà mâinile
îmi deschei càmasa
pentru vorba de odinioarà
pentru vorba de dupa noi p
entru apa Lethei
§i verbul dâ nâvalâ »

Péripatéticien planétaire engendre
Racines s'enfonçant dans les couches
Terreuses de la vie pastiche potiche
Errant vers les je ne sais quoi abyssaux
Aux parois d'obscurantismes abbatiaux
Idéal de l'apparence absence
Transparence de l'individu chiffon
Bouffon miel où les abeilles plantons
De la platitude viennent planter
Leurs dards piques actifs des nations névés
Des négations obstructions des tuteurs vainqueur
Du paupérisme castrateur

Thierry THOMAS

La mort était devant moi et s'était déguisée en femme
La mort me souriait et m'entraînait de rade en rade
Et moi je suivais la mort
J'errais de rade en rade
Craquant les raides
Raide de désespoir
J'espérais tuer la mort
Qui rongeait une souris
Qui aurait pu être si belle
Si la mort ne la rongeait pas
Je rongeais la mort
En me rongeant les sangs
Pour déronger la mort
Et puis la vie de la femme est revenue
Altière et riante devant la mort
Bouffant la mort de son rire et de son pas
Pas escaladeur
Cascadeur
Pas football
Les bras se sont déployés
comme des ailes mouettes
marionnettes Pantin réarticulé
Et la femme a ri
Et la mort est morte
D'elle même
Morte
De rire

Vincent JARRY 12-1996

Côté coeur, côté jardin

Il y a les symptômes
Comme une odeur d'amours
C'est comme l'arôme
D'une jolie petite fleur
Faire un p'tit tour
Vers son pistil
Un labyrinthe
Vers l'amour
Je m'y éreinte
Cela puisse-t-il
Dans la douceur
Durer toujours
Dans le jardin
De Géraldine
Je prendrais
bien racine
Son air un peu trop sage
Et son corsage aussi
Côté coeur
Côté jardin
Secret
Côté coeur
Côté jardin
Secret

Philippe RAILLON
Spectacle pour clown rêveur

Pour fous poètes...

Poette-pouetteux. étiquetés morveux
Chapeau enfumé vedette
Pour sou d'fauchée
C'est clown en bleu avec mon sou qui m'trouve comique
Et moè, la Jolie qui veut m'cacher
Parce qu'un p'tit sou c'est bin catastrophique
Voyez dont là, grande malice
Puisque la suite nous le révèle
Chapeau d'poète était complice
Pour nuit prochaine au lit d'ka "Mouff."
au creux d'amours nouvelles
Et moè un peu rêveuse à soèr
Jans 'a noirceur de nos tempêtes
et la blancheur de nos parterres
Jje pense à toi en fond d'mémoêre
Au chaud d'mon lit qui goûte l'hiver

Catherine, Montréal, un soèr

Je dis

Place Clichy
l'écho de Phil Glass
au flanc des vitrines dévastées
comme des algues
laisse errer
le regard des prostituées
des être apparaissent
des êtres disparaissent
ne reste
que le supposé parfum
des sillages
l'art c'est certain
rarement prend date
dans la mouvance
des yeux se lèvent
dans les gares
comme des lambeaux
de paroles
qu'égare
le silence
des clochards
au panneau lumineux
de la solitude
nul ne s'affiche
les peaux en friche
se recroquevillent
dans le cendrier
des songes prohibés
je dis
Place Clichy
je tiens cette main
c'est certain
mais je n'en sais
que l'incroyable
détresse
tandis qu'elle
volette
entre mes doigts
comme un oiseau
perdu
je dis
Place Clichy
qui êtes-vous
qui êtes-vous enfin
vous dont la mémoire
s'érige
imperceptiblement
dans le crépuscule pollué
devant les grilles du lycée Jules Ferry

Dominique NOURRY

Je n'ai connu aucun d'mes deux grands pères
Sont tous les deux morts des suit' de la guerre
La grand' cell' que notr' bon Georges préférait
J'avais d'l'ether dans l'vin Y'avait pus d'vrai
Tout aussi saoul pour nous Jouer la même farce
Parce qu'il y avait bien trop d'bras pour les machines
Il fallait désengorger les usines

Mon grand-père est mort aveugle
Et mon grand Père Maurice sans pus d'poumons

Ah l'beau temps on bossait douze heur' par Jour
Du lundi au sam'di et sans détour
On partait d'Bagneux à Paname à pinces
Que ce soit le cagnard ou l'Gel qui vous pince
Et on zonait dans des cav' comm' des rats
Et puis la guerre est v'nue nettoyer
Pasque y avait trop d'viand pour les usines
La vland' d'vlnt chair à canons chair à mines

Mon grand-père Adolphe est mort aveugle
Et mon grand-père' Maurice sans pus d'poumons

Ah là là là! Qu'est-ç'que c'était drôl'ment bath
Savait pus un Jeun' pour s'foutr' dans les pattes
Des vieux marcheurs qui draguaient nos grisettes
Nos p'tits gars étalent partis fair' la fête
Avec ceux d'en faç' qui v'naient d'leurs campagnes
L'abattolr c'était pour ces pauvr's enfants
Tellement si beaux qu'ils en étalent gênants

Mon grand-père Adolphe est mort aveugle
Et mon grand-pèr' Maurice' sans pus d'poumons

Le pinard et l'éther ça rendait fou
Ces jeun'gens qu'auraient eu l'regard si doux
ça n'en a fait des veuv' pour les cotons
Les généraux tous ces porteurs d'galons
Galonnant avec les Jeumont-Schneiderg
Et d'visant grav'ment d'la dur'té dla guerre
Z'avaient p't-êtr' prévu qu'la bière et l'médic
Prendraient l'refais pour protéger leur fric

Mon grand-père est mort aveugle
Et mon grand-pèr'Maurice sans pus d'poumons

Maintenant c'est pus la guerr' mais c'est tout comme
Ya pus rien à foutr' pour tous ces jeun's hommes
On est humain l' vont pus fair' fa guerre
Y'a pus besoin de pinard et d'éther
D'abord ya la bière et l'néocodlon
Pour la piquouze l't'Jaudra du pognon
Tu piqu' le flouze et ça y st c'est la tôle
Et puis pourtant qu'est-ç' que t'étais mariole

Mon grand-père Adolphe est mort aveugle
Et mon grand-pèr' Maurice' sans pus d'poumons

Regarde-donc errer tous ces zonards
On veut pus d'eux l'boulot les faits tricards
Tricard à vie et puis y a pus d'espoir
C'est comm' des pauv' chiots dans un grand trou noir
C'est pus la tranché mais c'est la mêm' fête
Les vieux marcheurs vlenn' dragucr les grisettes
De ces pauv' p'tits chiards broyés par l'artiche
Qui n'en peuv' pus mais paç'qu'on n'prêt' qu'aux riche:

Le petit fils d'Adolphe il zone à Beaubourg
Et celui d'Mauric, il sniffe à Stalingrad

VINCENT JARRY

LES FOURCHETTES MUSETTES

Vous m'avez invité à dîner
mais j'ai tout amené,
sur une nappe plate
vous avez étalé des verres disparates
des couteaux ciselés
des fourchettes musettes
et des serviettes musettes
et des serviettes sans miette
complétées de pain complet.
D'entrée, j'ai déposé de l'huile d'olive
du mont Olive sur des carottes échaudées,
du jambon en bâillon du saucisson f icelon,
de la saucisse qui pisse
près des tomates écartâtes,
du cresson de Caillisse
et des oeufs brouillisses,
du saumon au court-bouillon
accompagnait les huîtres
mes petites puis des sardines
de bon thon côtoyaient du requin
malin aux dents d'airain.
Pour le plat de résistance
des poissons sans résidence,
des côtes d'agneau au merlineau
du poulet citronné au colineau
et du veau marin du Rhin le tout,
allongé de couscous qui mousse
et de pomme d'api sur lit
de spaghettis polis qui sourient.
Pour le dessert, mon aimante
a sorti de sa resserte
des endives braisées sucrées
du riz à la banane de Guinée,
des tartes aux pommes, ploum, ploum
des entremets entremêlés
des fruits secs sans jus,
des gaufres encrêpées
du caprice blanc d'un Dieu noir,
et des loukoums à la fraise
des chaussons chaussées de chocolat
des mangues océanées à passion
et des gâteaux au miel surfin
Le tout arrosé de vin rosé osé.

Henri MILLE

1 - un point de lumière tire un trait entre deux univers

2 - entre l'ombre et la lumière II y a un labyrinthe

3 - on ne fait plus l'amour en tâtonnant dans le nol
mais en se cognant contre les murs

4 - comme un yo-yo qui tombe
Je me déroule effiloché
la fin du fil d'Ariane
m'empéchant de me vider
de rencontrer le sol, la réalité

5 - Il y a une pierre sur le terrain de Jeux
Je ne peux pas Jouer
si Je ne me baisse pour la ramasser
mon ombre portée sur le sol me la cachera
Dieu seul sait alors ce que ma main tâtonnante
rencontrera

Paul CADEMONT

IL ETAIT UNE PIERRE

Il était une pierre sur un chemin
Qui en avait marre d'être foulée
Etre foulée c'est pas marrant
Même pour une Pierre de 10.000 ans
Un jour un gosse la lancé
Du haut du chemin dans le vallée
Même pour une pierre
C'est pas très gai
De dévaler sur les rochers.

Un jour, un m'sieur bien cravaté
A acheté toute la vallée
Il a décidé que dorénavant
Y'aurait plus d'place même pour le vent
Coupé les fleur, dressé l'torrent
Capturé l'heure, limité le temps
Même pour une pierre
C'est pas marrant
D'être déguisée en bâtiment.

Et puits un jour, au lieu d'pleurer
S'est soudain mise à écouter
Les autre pierres, juste è côté
Qu'étaient comme elle, encimentées
Elles ont raconté leurs souvenirs
Et ont perlé de liberté
On a beau dire, on à beau faire
Le liberté, ça fait frémir.

Un grand fracas dans la vallée
Personne n'as su ç'qui arrivait
Croulé le pont, fendus les murs
Jusqu'au barrage qui n'a pas tenu
Dent le silence, comme un murmure
Comme une danse, c'est la rivière
Qui recommence et la pierre
S'y balance et s'en vient prendre un bain.

Philippe RAILLON. Le 4 novembre 1993

POUR APPAREILLER

On voyage léger
Marin !
Tu sais voyager
Léger
Tu embarques
Ton sac
Et ton couteau,
Matelot I
Tu mets ton sac
À l'épaule.
Ton couteau
Est au chaud
Dans ta poche.
Tu voyages léger.
En mer
Tes rêves pesants
T'arrondiront le dos Tôt,
Ne proteste pas
Tu ne le sais que trop.

Marie ORDINIS in Recours
Editions de l'Echiquier

SUR LA ROUTE VES TEMPS NOUVEAUX

Sur la rouie des temps nouveaux
Il existe un vieux monde
Perclus, reclus, perdu dans ses racines carrées.
Ses règles à calculer
ses exitrons. ses éclatrons. ses positrons.
ses neutrons, ses bévatrons.
Et tron-tron-tron
Et tron-tron-traine.
Un vieux monde engoncé dans ses règles de trois,
ses intégrales mal intégrées ses additions,
ses soustractions, ses multiplications de pains
Et ses divisions blindées
Un vieux monde qui se demande anxieux
Qui. diable, pourrait bien être
ce mystérieux bonhomme
qu'on appelait Albert Einstein.
Et pas très sûr de bien comprendre
Il referme le livre du passé et confortablement
installé sur le matelas de sa stérilité.
il s'endort du sommeil de l'injuste.
Mais l'enchanteur Merlin
Qui. par hasard, passait dans ses rêves
Lui fit faire un songe de baguette magique.
Et voilà le vieux monde, transformé en girouette.
qui tourne et vole aux quatre vents des temps futurs
Et redevient le "Petit Prince"
Alors, les chateaux-forts
Et leurs blasons blasés. Les palais de justice
Et leurs couronnes mortuaires.
Et même la basilique
Saint-Pierre de Rome
S'écroulent dans le néant
Sur la route des temps nouveaux.
Tandis que des nains dansent
Sur des visages d enfants.
Un vieux monde épuisé
A trouvé son tombeau.

Guy PERROT

Milord et Caravane dégustent la prairie, nomades.
Ils pleurent des étincelles et croustillent aux fontaines.
Chialants, fervents, ils poursuivent la cueillette coquine, la neige et les cimes.
Ils découvrent de ténébreux pompons, les astres et les nénuphars.
Ils se parent limpides.
Ils font trempette dans la brume, sussurent des sucreries.
Ils peinent dans les pirouettes, les flots et la conquête, jouent à la dinette perchée.
Ils crèvent en caravelle, engloutissent le vent, les livres et l'océan.
Ils papotent, ivres sous les ondées lactées, zozotent des miracles au piano.
Ils s'empourprent, soupçconnnent les larmes et le velours
Les funambules clignotent, grondent les cloches
Un romanichel à la fontaine, une indienne
aux rebords d'abeille, se délectent.
La marmaille gambade, s'appelle Milord et Caravane.

FIN

à Martine

Prends place
C'est occupé
Certains instants
intenses glissent
dans des pas fébriles
et sinuent entre
des besoins
des chemins des ravins
et enfantent
des vides
Cherches-tu
les visages
en accord
avec le hasard ?
Les leurres
sabordent-ils
nos rêves ?

Eric DUBOIS

LA GRENADE

Dans l'ensoleillement rare d'un soir d'octobre
L'enfant jouait
Elle était à ses pieds et trouva la balle ronde
Lourde, très lourde pour une balle brillante
Très brillante
Garnie d'un anneau, crantée
Comme la balle qu'elle emmenait toujours en vacances
Triste la balle était striée et triste
Avec son anneau noir et brillant
Comme les dents de loup dans les histoires
Effrayantes, sur les genoux de son père
Son père ou bien sa mère qui racontaient si bien
Les histoires de loup aux dents trop pointues.
Le petit frère lui dit de jeter cette balle
Laide, laide, si triste et laide.
Elle riait taquine et vive
Face à la balle lourde, lourde.
L'anneau la fascinait, elle y glissait son doigt.
Elle pensa soudain à papa, à maman
Qui, eux, portaient des anneaux dorés aux doigts.
Pourquoi ne quittaient-il jamais ces petits cercles d'or
Jamais !
Jamais !
Elle allait enlever l'anneau triste de la balle triste.
Elle tira sur l'anneau...
Dans l'ensoleillement rare d'un soir d'octobre
L'enfant, immobile, les yeux grands ouverts.
Elle était à ses pieds... la balle lourde et triste
Arrachée de l'anneau
En mille morceaux de mort.

10/09/1996 Michel PRAEGER

VANITÉ

Le condor brave les éclairs
et flirte avec la sphère solaire
Son regard tue les éclats du silex
anoblit l'air bleuté
L'explosion d'un obus
le précipite dans les touffeurs amazone

Jean-Luc SIGAUX
St-Germain-des-Prés éd.

Pour mes 45 ans
On m'a fait un beau cadeau
5 milliards de congénères
Générés en cons
Cons copains
Cons humains
Cons ennemis
Humains quand même
Et tous ces gens-là qui m'aiment
Ou me détestent
Je les aime
Et les déteste
A chacun ses têtes
La mienne prend des fils d'argent

Vincent JARRY in 27 innés dits
juillet 87 agenda 1990
poèmes en Gros & 1/2 gros éd.

L'HOMME..

L'homme qui rêve était puissant devant les cuisses profilées de sa belle...
L'homme qui rêve ne voyait plus les rêves que faisaient sa Clarabelle...
Les yeux de sa plus que tout en disaient long sur leurs désirs de se fondre...
La plus belle aimait l'homme qui rêve, elle voulait qu'il reste toujours tendre...

l'homme qui rêve ne regardait pas les rêves de sa plus belle conquête...
La plus belle faisait des rêves... Et l'homme qui rêve disait...Tu m'embêtes!
La plus belle dura un temps, puis l'homme qui rêve alla vers une autre femme..
Les yeux sont des miroirs pareils qui s'admirent dans des fantasmes

Le cul cela fait les amours heureuses, c'est toujours la consummation d'un rêve
Mais que dire de ces regards qui vous arrachent les tripes dans une quête sans trêve...
La Plus belle était encore romantique quoiqu' un peu moins désirable et bandante...
Que la dernière qui faisant battre les chamades de la passion... Pauvre vieille amante!

L'homme qui rêve, rêva encore longtemps, mais se trouvait seul sans ses femmes...
Il se fit musulman pour une histoire de culs multiples et il eut enfin son grand harem...
Mais ses femmes n'avait plus des regards lumineux pour lui... Elles le méprisaient...
Et si pourtant l'homme s'était préoccupé des pensées intimes de celles qu'il admirait...

l'homme qui rêve voulut tout avoir des femmes et il n'eut que de brèves jouissances...
La plus belle celle qui viendrait et qui serait la femme des plus grandes réjouissances...
Et l'homme qui rêve comparait ces détails de chacune, le cul de Justine, les yeux de Denise...
Mais jamais cette femme n'était, ni tout à fait comparable, ni tout à fait précise...

Bruno Quinchez le 13 Février 1997

Plus que de l'ombre, mais pourquoi donc ?
La terre est-elle une langouste
Que plus tard je marierai avec ma cousine ?
Ce fut bien belle fête.
L'orange déguisée, comme une lune.
La reine des abeilles.
Un gâteau qu'il ne faut pas manger,
Qui détruit tout insecte.
Cette fille est une orange amère,
Des cheveux teints comme du skai,
Ses yeux descendant à la taille.
Il faut couper les seins avec du petit bois.
Je pousse son sourire dans un carton à linge.
La pluie traverse les nuages.
Dessous la table il fait du vent que je ne peux retenir.
Mais maintenant j'ai faim.

14.12 Thierry DAUCE
in à soif d'eau de vie et d'amour
éditions de l'échiquier

Je suis venu chercher du travail
J'espère qu'il y en aura
je suis venu de mon lointain pays
Pour travailler chez vous
J'ai tout laissé, ma femme, mes amis
Au pays tout là-bas
J'espère les retrouver tous en vie
Le jour de mon retour
Ma pauvre mère était bien désolée
En me voyant partir
Je lui ai dit qu'un jour je reviendrai
Mettre fin à sa misère
J'ai parcouru de longs jours de voyage
Pour venir jusqu'ici
Ne m'a-t-on pas assuré d'un accueil
Qui vaudrait bien cette peine
Regardez-moi, je suis fatigué
D'aller par les chemins
Voici des jours que je n'ai rien mangé
Auriez-vous un peu de pain ?
Mon pantalon est tout déchiré
Mais je n'en ai pas d'autre
Ne criez pas, ce n'est pas un scandale
Je suis seulement pauvre
Je suis venu chercher du travail
j'espère qu'il y en aura
Je suis venu de mon lointain pays
Pour travailler chez vous

FRANCIS BEBEY

LE VOYAGE DU BERGER

Emmergeant son troupeau pour paître en communion
Le berger s'évade dans un songe très lent
Il inhale vivement un nette illusion
Ses pieds baignant dans le sable pulvérulent.

La terre est concubine avec le ciel austère
Et le berger ressent la richesse de l'âme
Qui parfois se meurt, mais qui jamais ne se perd
Belle et longue vie à ses souvenirs de femmes

Il n'est qu'une goutte de plus dont on se moque
Sa tête, le spectre d'un ange recherché.
Ramène ton troupeau, berger, et retiens que
S'écrasent des jets de vers contre les rochers.

Eric PASQUIER

Les coeurs

un coeur vert
à l'envers d'un décor
se terre
prospère sincère
avec des vers
deux coeurs serrent
par les corps
la croix et la bannière
une paire s'avère
avec l'étoile polaire
dix coeurs
manièrent par frénésie assis vocifèrent
pour se plaire avec
pour la fuite
des tonnes de verres
les coeurs en arrière
rêvant sans terre
sifflèrent en l'air
pour des vers
de faim sévère

Fred TROUVE
in carnet de poèmes

Ronronnement à Delphine

Rester à rêver à toi
Ronronner en ronds de rien
Roucouler en ramier en toit
Reriwter un rire en vaurien

Vincent JARRY au "Petit Centre"

Si une foi révolue
nous appuyant d'un culot
sans pareil
nous allions nous mettre à l'abri
dans un corsage britannique
par élégance et par soupçon
il nous faudrait plus
d'un hameçon
pour rester là_

Denis LAVANT in Dieu n'a ni père ni mère
Il est par oui dire Poèmes en Gros & 1/2 Gros éd.

Des Artistes...

Le bateau ivre